«Пробачте мені цю маленьку хитрість...». Історія на вечір

Я ніколи не знав її прізвища. П’ять років вона була просто «жіночка з третього поверху», хоч уперто просила називати її Марта.

Вперше вона постукала до мене у вівторок по обіді. Я саме переїхав – коробки ще стояли скрізь.

– Перепрошую, молодий чоловіче, – сказала тихим, м’яким голосом, який я згодом навчився впізнавати за кілька кроків, – чи не могли б ви позичити трохи цукру? Закінчився, а я печу пиріг для внучки.

– Звісно, зачекайте хвилинку, – відповів я.

Я перевернув пів квартири, поки знайшов той клятий цукор. Коли повернувся – Марта стояла з легкою усмішкою, склавши руки так, ніби молилася.

– Ви просто янгол, – промовила щиро. – Завтра поверну, обіцяю.

І справді, наступного дня вона прийшла. Судок був повний, а всередині – три маленькі тістечка, акуратно загорнуті в папір.

– Я трохи забагато напекла, – виправдовувалась вона, хоч ми обоє знали: це не так.

Так почалася наша маленька традиція. Раз на два тижні Марта з’являлась у дверях:

– Ай, знову незручно! Чи не позичите трохи цукру? Я знов забула купити…

Спершу я їй вірив. Після шостого чи сьомого разу зрозумів: вона завжди повертала повний судок.

А одного разу я побачив її в магазині – у кошику лежав величезний пакет цукру.

Я ніколи не говорив їй про це. Я просто давав цукор, а наступного дня отримував тістечка… і кілька хвилин теплої розмови в коридорі. Вона розповідала про свою внучку, про вазони на підвіконні, про молоде подружжя, що нещодавно заселилося нижче.

– Добре, коли є приємні сусіди, – сказала вона якось. – Тоді відчуваєш себе не так самотньо, правда?

В останній вівторок Марта не прийшла. Згодом я побачив швидку біля під’їзду. Фельдшери виходили з її квартири з опущеними очима.

Дякую вам за усмішки, за терпіння і за ті п’ять хвилин розмови, які робили мою самотність трішки легшою.

Пані з другого поверху тихо сказала:

– Відійшла уві сні. Спокійно. Внучка каже, що навіть не мучилася.

Тієї ночі я довго не міг заснути. Усе ловив себе на тому, що чекаю на знайомий стукіт у двері. На той самий тихий голос.

А зранку на моїх дверях висів білий конверт. Моє ім’я, написане тремтячим, але охайним почерком.

Усередині була одна-єдина сторінка:

«Дорогий сусіде!

Дякую вам за те, що дозволили мені відчути себе потрібною.

Після смерті чоловіка дні стали дуже довгими. Діти живуть далеко, внучка вже доросла, має власне життя. Я перестала готувати, бо – для кого? Перестала кудись ходити, бо –куди?

А потім з’явилися ви. І я зрозуміла, що якщо маю привід напекти печива, маю причину постукати в чиїсь двері – тоді день знову має сенс.

Пробачте мені цю маленьку хитрість із цукром. Сподіваюся, ви не сердилися. Я просто хотіла відчути, що ще комусь потрібна – хоч би для того, щоб позичити ложку цукру.

Дякую вам за усмішки, за терпіння і за ті п’ять хвилин розмови, які робили мою самотність трішки легшою.

З повагою, Марта».

Я склав листа й поклав у кишеню. Потім пішов до маленького магазинчику за рогом і купив цукор. Великий пакет.

Повернувшись, я постукав до пані з другого поверху. Вона здивовано відчинила.

– Добрий день, – усміхнувся я. – Ви не позичите трохи цукру? У мене щойно скінчився.

Вона моргнула, збентежена. А потім щось прочитала в моїх очах і повільно посміхнулась:

– Ох, яка випадковість! Я якраз хотіла попросити вас про те саме. Заходьте, зараз зроблю каву.

Я зайшов. І вперше за п’ять років справді зрозумів, що Марта мала на увазі.

Людям не завжди бракує цукру. Часом їм просто бракує відчуття, що вони ще комусь потрібні.