«Сину, я – старий, але – не невидимий…». Історія на вечір

Та тепер я вже майже нічого не будую. Тіло – повільніше, крок – коротший. Мій наймолодший син каже, що мені «треба змінити обстановку». Зміна обстановки – це, мовляв, будинок для літніх людей.

«Так буде краще, тату. Безпечніше. Зручніше», – говорить він, вимовляючи слово зручніше так, ніби моє життя – пункт у списку, який він хоче швидше закреслити.

Я повторював йому сто разів: я хочу залишитись тут. У цьому домі. У тому самому, де досі в щілинах підлоги застрягла тирса з днів, коли я власноруч робив кухонні шафки. Де в шафі стоять горнятка дружини. Де кожен кут – це спогад.

Але син мене не чує. А, може, просто не хоче чути.

Минулого тижня він знову прийшов – із брошурами, усміхнений, переконаний, що робить мені добро. І в його очах я побачив той самий погляд, що й тоді, коли він обирає собі нову машину: обчислює, зважує, прикидає, думає не про мене – а про рештки. Про те, що «залишиться».

Того вечора я довго сидів біля вікна у своєму улюбленому кріслі. У тому, що стоїть навпроти дуба, який я посадив у рік народження сина. Боліло серце. Не від віку – від розчарування. І я прошепотів своїй покійній дружині: «Ми якось не так виховали? Чи, може, забули навчити, що таке сім'я?».

Я повторював йому сто разів: я хочу залишитись тут. У цьому домі…

Але зранку я прокинувся вже з іншою думкою. Може, проблема не в тому, чого я його не навчив.

Може, настав час показати, що досі можу навчити.

Я подзвонив юристу. Оформив документи. Передав будинок у траст – на себе і на онуків.

Забезпечив кошти на доглядальницю, яка приходитиме кілька годин щодня, допомагатиме з покупками, лікарнями.

Моє життя. Мій вибір. Моя гідність.

Коли син приїхав на вихідних із черговою стопкою брошур, я подав йому папери.

– Можеш не хвилюватися за мене, – сказав я рівно, твердим голосом. – Цей дім залишиться моїм, доки я не піду до твоєї мами. А потім він перейде твоїм дітям. Не тобі. Вони пам’ятатимуть його, як дім свого дідуся. А не як майно, яке ти продав задля «зручності».

Його обличчя спершу зблідло, потім налилось червоним.

– Тату, ти не можеш…

– Можу, – перебив я. – І вже зробив. Бо знаєш, сину, я – старий, але – не невидимий. І точно не зайвий. Моє життя ще належить мені.

Він розлютився, грюкнув дверима – як підліток. А я тієї ночі спав краще, ніж за останні роки.

Тепер щодня по обіді моя доглядальниця, Роза, заварює нам чай. Ми сидимо біля вікна, і я розповідаю їй про будинки, які колись будував, про інструменти, якими працювали мої руки, про жінку, яку кохав.

А коли приїжджають онуки, вони бігають босоніж по подвір’ю, під тим самим дубом, на який колись лазив їхній батько.

Кажуть:

– Дідусю, у тебе вдома пахне печивом і деревом. Нам так подобається тут.

І я усміхаюсь. Бо, коли мене не стане, вони пам’ятатимуть цей дім не як «об’єкт», а як місце, наповнене любов’ю, тирсою і уроками дідуся, який не дав себе списати.

Повага – це не подарунок, що отримуєш за кількість років. Це те, що ти маєш відстояти в будь-якому віці.

І доки я дихаю, я буду продовжувати це вчити: однією історією, однією чашкою чаю, одним тихим післяобіддям у кріслі біля вікна.

Микола ДОБРИЙВЕЧІР, zyttia.org.